Un hombre alienado por la lectura del último libro que palpita todavía en la mesilla de noche: La Odisea. No puede parar de leerla. Una y otra vez. Vive en ella y a través de ella. Estos pensamientos contaminados por la Odisea lo visitan hoy, en el cumpleaños de su hijo. Dieciséis años ya. Las preguntas son otras aunque sean las mismas. Sentado ante la casa, se da cuenta de que la ha abandonado por el trabajo, por la responsabilidad de una empresa, de un proyecto, de un deseo, de un viaje iniciático. Revive los recuerdos de la celebración e intenta justificarse, como un padre que se hincha de razones y de verdad cuando dice: “Lo hago por vosotros”. Y de repente, una noche de tormenta, o un año de tormenta, de mucha lluvia, de lluvia intensa todos los que se quedaron atrás, los que se quedaron en las cunetas, los que no tienen nombre, los anónimos vinieron para llamar a las puertas de las casas que ya no estaban.